DEFESA DO SÉRIO

Ser delicioso:

 

Cúmulo do engajament…

MENSAGEM F(R)ICCIONAL

Para ti, para São Paulo

É bonito que um belo espírito sorria para si mesmo e é um momento sublime aquele em que uma grande natureza se considera tranqüila e seriamente. Mas nada supera dois amigos que vislumbram um no outro, clara e plenamente, o que há de mais sagrado na alma do outro e aos quais é dado, na felicidade partilhada de seu valor, não sentir seus limites senão pela complementação do outro. É essa a intuição intelectual da amizade.

Schlegel

Querido,

Fiz de ti o espelho

Onde tenho refletido

Meus defeitos

À distância.

Dei para rasgos líricos

Sem pejo

De que confundas

Meu desejo

Oh minha mentira

Com teu próprio espelho

Em que me vejo.

Ah! Terei de ser eu

A ponderar as diferenças

Entre as imagens e as coisas?

Só para que não te machuques

Oh muso

Conseqüente?

Porque eu tenho

Meus macaquinhos bem

No sótão…

Intento contra as sutilezas

Pela virilidade

De minha verve.

O amor é outra coisa.

O amor é aquele beija não beija

De que Carlos sempre me alerta.

O amor é isto, Maryllu.

Nunca me canso de repetir.

Porque assim

Ao menos

Aponto

Algo

Trágico

Para quem se lembrar bem de Carlos.

AI O AMOR, O AMOR, O AMOR…

Eu é que não sou o herói

Babo de medo

Tenho lá alguns impulsos que me manifestam

Quando bebo.

No mais, faço fita,

Pura fita.

Ainda, sublimo preconceitos por instintos,

E toda a gente temerosa me aplaude e,  oh Deus, me acredita.

Mais que isso, quero um amor absoluto

Se eu também desisto, ai, nada me faria sentido

E o pior, perco o assunto:

Ai o amor, o amor, o amor…

Sem ele, adeus colorido, charme, desapareço, ínfima e preservada.

Fico para semente.

Inventarei o amor nesse ar de praça

Onde a covardia alcança o sonho

Entre o lugar e o Incomum.

Inventarei o amor

No atacado e no varejo.

Não, não…

O amor deve ser um pássaro

Rebelde que me estapeia a alma

Sopra e lambe.

O amor deve ser um pássaro

Rebelde que de tão rebelde

Só decola proibido

Ou impossível…

Ai, ai, ai…

Babo de medo.

AI O AMOR, O AMOR, O AMOR… de Maryllu de Oliveira Caixeta é licenciado sob uma Licença Creative Commons Attribution-NoDerivs 3.0 Unported.
Based on a work at www.maryllu.wordpress.com.

NO PONTO

Instintos vagos

Debilidade de raciocínio

Impulsos irrefreáveis.

O que me trouxe aqui ?

Olha o ônibus.

FILHA DO CÃO

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Ser entre os outros

Sempre de passagem…

Que eles são isso e aquilo.

Então

Choro e tenho de rir

Do

Que

Ninguém

Entende, tão bem…

Eu, que não entendo, ninguém,

Que me interessa

Sair discretamente pela portinhola dos fundos sem expediente,

[honorário ou destino.

Que temo

Permanecer aí

Também no lugar do

Desencontro.

Tudo tem de ser isto:

Ou jogo ou nada!

O que é a casa?

À parte,

Eu e Schopenhauer

Passamos considerando

Que os cães são imprescindíveis

À gente.

Mas,

Alguma casa não sendo

Nunca para mim

Como um cãozinho estar sempre lá

Para a alegria

Pura e simples?

O cão me latia:

Pega!

E eu pegava.

Senta!

E eu sentava.

Toda vez que ele chegava

Eu latia

Abanava o rabo

E era inteira.

Então,

Para não estar sempre só na companhia de plantas apáticas

Sou entre gatos

Que morrem – atropelados, envenenados, epilépticos –

Ou fogem.

Vivo e morro de amor por eles

Sempre despedaçada

À razão do desencontro!

Abano o rabo aos gatos

A vida toda com eles exclusa.

Eis de que o desencontro

Me acusa, solene:

– És um cão que mia!

Rondo com os gatos,

Subo nos muros,

Caço ratos

E só penso em mim

Toda vida espreguiçando

Ou lambendo o pêlo.

Mas este uivo é que não pára!

– Caminhamos pelo beco em que me servem as sobras

De um cãozinho de dentro.

Eu e meu Schopenhauer

De bolso –

Que a vida é sempre agora

O que me chega.

FILHA DO CÃO de Maryllu de Oliveira Caixeta é licenciado sob uma Licença Creative Commons Attribution-NoDerivs 3.0 Unported.
Based on a work at www.maryllu.wordpress.com.

Poeta ?

 

Será que eu ainda sou poeta ? Faz uns dias que não escrevo um verso sequer. Ele está cá dentro e não quer sair. A poesia desse momento continua invadindo minha vida inteira. Mas no meio dessa bagunça de mudança, net cortada, quilômetros pra pedalar de bicicleta, a poesia tem me encontrado na rua, só… E quando leio “Manuelzão e Miguilim” choro, antes de dormir, exausta, no meu novo quarto barulhento. Os carros passam brrrrrrrrrrrrrmmm !!!!! Pra quê tanta pressa, meu Deus ? Ê ê ê ê São Paulo… Nesse estado, ficaremos em que estado ? Cenas do próximo capítulo.